Пьяный Эверест

Я – графоман, по-детски мал,
Ведь гении мозги сушили,
А я стишок свой накатал,
Пока вы это так решили.

Ну, что ж? Пошел я дальше так
Земные трели петь-хрипеть.
На это я большой мастак,
Кто не устал – прошу сидеть.

Зачем писать, волнуя сцены,
Прическу делать лишь ножами?
Хочу оставить Ваши вены
В покое психбольниц пижамы.

Так вот, отдельный строк пишу –
Я Вас люблю и не люблю,
В безмолвии истину ищу
И как немой в душе пою.

Опять прошу, зачем Вам знать?
И так веселье лишь на время,
Не смог еще никто понять
И разгадать вершины семя.

Ведь истин много – мир один,
И много в нем достойных судеб,
Но он же все-таки забыл,
Что Эверест всех выше будет.

Хотя и это – ерунда,
Мал Эверест ко всей Вселенной.
Мы все спешим попасть туда,
Украсив спич своим смирением.

Таков мой стих – и пуст, и гол,
Ведь мой учитель – ручка, лист.
Давай, мудак, забей мне гол,
Ведь ты – поэт, ведь ты – артист.